Cena de cinzas-7

Põe-me agosto a balbúrdia rente ao coração.
Camionetas trazem o vulgo de arcas e obtusa
prole. A naftalina da infância nada pode
contra traças tão nutridas.

Lágrimas pirómanas luziam pantalhas,
raso consolo assobiavam os teus olhos
no pontão onde um dia descobrimos
que pecar era bom. Tínhamos o quê?,

quinze anos?, o pão com geleia,
as cinzas do susto, nos palheiros ao longe
onde corre o turvo vento norte
hei-de desenhar-te o rosto a carvão
com esta mão mesma
punheteando o escuro.

Do que morro eu sei: do tinto a granel
nas estrebarias do mundo; dos teus
seios, alegria aos domingos: da pirueta
do alto da falésia p'ra turista ver,
diz-me se gostaste meu coirão.

José Luís Tavares

(Agreste matéria mundo, Porto, Campo das Letras, 2004, p. 138)